Observaciones y recuerdos de una rusa

Colección de postales navideñas

2009-12-31T11:48:00.002+01:00

Antes de publicarla, os diré que en la URSS no se celebraba abiertamente la navidad. Hasta hoy en mi cabeza no hay fiesta llamada navidad. Sin embargo, el Año Nuevo era la fiesta principal del año, y la gente se felicitaba: "Año Nuevo, nueva felicidad!".

Aquí vemos todos los atributos rusos: Ded Moroz (Papa Noël) con su abrigo largo de tipo shuba y con zapatos de tipo valenki, un liebre con la gorra de tipo shapka-ushanka, la tetera llamada samovar y dos pájaros snegiri que suelen aparecer en invierno y se van en primavera. Todo un estereotipo.

Esta será del año del viaje famoso de Yuri Gagarin. Un orgullo nacional, y un motivo perfecto para joder a los EEUU. La guerra fría, que le vamos a hacer.

Alrededor del año 1980 empezó la gran construcción, bolshaya stroyka. Se construían ciudades enteras, se elevaban edificios enormes que ahora nos parecen tan feos. Así animaban a la gente. Prometiéndoles pisos a los obreros y imprimiendo postales temáticas.

El año 80, la olimpiada. Casi un año después en la URSS nació un montón de niños negros. En la URSS la palabra "negro" no tenía ninguna connotación negativa. Tampoco la tiene hoy. Sólo sirve para indicar el color, incluso si es el color de la piel de una persona. Nada más.

Para terminar, esta es la postal que no tiene nada que ver con la política. Estos dos son personajes de un dibujo animado, creo que el más popular de la URSS. Tom y Jerry, versión soviética. No me gustaba mucho, era bastante cruel.

¡Feliz año nuevo! Ano Nuevo, nueva felicidad!

PS: es una entrada programada, ahora estoy en un pueblo a más de 1200 metros de altura, sin ordenador, sin móvil, incluso sin televisión ni radio. Tengo quince libros y una chimenea llena de leña. Y un par de botellas de buen vino tinto. Volveré...

Educación rusa. Cuando los niños se aburren.

2009-12-22T11:56:00.001+01:00

Disciplina, respeto, orden... Son cosas buenas, prácticas, pero cuando un niño tiene que estar sentado durante 40 minutos, casi sin poder moverse, el pobre se aburre. Un niño aburrido es un niño poco atento, incapaz de percibir información. Ni siquiera un adulto es capaz de estar atento durante más de tres minutos (por eso nos despistamos en las conferencias, cuando el discurso es largo y monótono), y los niños, pobrecitos... He visto estas miradas vacías, estos bostezos ahogados.

Por eso los adultos, que siempre pensamos que somos muy inteligentes, inventamos las recreaciones. En mis tiempos una clase duraba 40 minutos, luego empezaba una recreación de 10 minutos, y otra vez la clase. Para mantener el orden, los profesores inventaron las guardias. Cada grupo una vez al mes durante todas las recreaciones se ponía en los pasillos. El objetivo: tranquilizar a los niños aburridos. El guardia tenía el poder de parar al niño que corría o gritaba en el pasillo y hacerlo estar durante toda la recreación en la esquina más próxima.

Las esquinas en mi infancia era uno de los dos castigos más populares. Estar 15 minutos en la esquina cara a la pared era mi castigo personal por no haber comido la sopa del día. Otro castigo más famoso era el cinturón de cuero que dejaba marcas rojas en el culo.

En fin, cuarenta minutos sentado en la clase, recreación sin poder moverse, otros cuarenta otros diez, y al final llegaba el momento cuando se acababan todas las clases. Me cuesta mucho imaginar cuanto sufrían los vecinos de mi colegio, porque el ruido de 500 niños saliendo al mismo tiempo del edificio dejaban sordos a todos los peatones.

Los niños tenían sólo una asignatura para divertirse: el deporte. Eso sí, nos dejaba sin energía. Yo siempre he sido bastante débil y la única asignatura donde sacaba malas notas era el deporte. Tenía mala puntería (un día le dije a la profesora que tenía miopía y a partir de este día tengo miopía, aunque antes no la había tenido), no lograba encestar el balón cuando jugábamos al baloncesto, no podía trepar la cuerda. Me salvaba mi capacidad de correr. Corría mejor que todos y hasta hace poco participaba en los maratones. Los demás flipaban. Por fin podían gritar, por fin podían correr, por fin podían divertirse.

En mi niñez todos los niños se dividían en dos grupos: deportistas y empollones. Después del colegio los primeros iban a los facultativos deportivos: cursos de natación, fútbol, carate, ya sabéis, y los otros se dedicaban a leer en la biblioteca. Los dos clanes se reunián en pocas ocasiones, cuando hacía falta la fuerza de los primeros y la mente de otros. Eran días de septiembre, cuando todo el colegio iba a acampar en el bosque. Era una competición en varías categorías: canto, juegos deportivos, culinaria, concurso intelectual, concurtso artístico (donde teníamos que escribir un relato o un verso sobre el día) y otras, ya no me acuerdo de todo.

Luego se reunieron los dos clanes cuando empezó ella historia del ferrocarril infantil, pero no participé.

Y en invierno, clases de esquí, treinta niños con los esquís larguísimos (de campo, no de montaña), andaban en círculo bajo la nieve, temblando de frío y aprendiendo el vocabulario popular, que en todas las lenguas consiste principalmente en nombres de partes del cuerpo humano. Es allí dónde nosotros, los empollones, podíamos lucir nuestro nivel de educación explicando a los deportistas la diferencia semántica entre varios nombres de las mismas partes..

Página oficial del gobierno de Moscú

2009-12-21T13:24:00.001+01:00

* govno = mierda

mierda.

(Del lat. merda).

1. f. Excremento humano.

2. f. Excremento de algunos animales.

3. f. coloq. Grasa, suciedad o porquería que se pega a la ropa o a otra cosa.

4. f. coloq. Cosa sin valor o mal hecha.

5. com. coloq. Persona sin cualidades ni méritos.

Educación rusa. Disciplina y relaciones entre profesores y alumnos.

2009-12-20T15:36:00.005+01:00

El primer día que fui al colegio (odio cuando dicen "al cole", tampoco me gustan "el bibe, la pupa, y todo este lenguaje infantil usado por los adultos) llovía a cántaros. Como me lo imponía el código escolar, llevaba puestos un vestido de lana de color marrón, un delantal, zapatos y puñetas (¿de verdad se llaman así estas cositas tan bonitas que nuestras abuelas llevaban para salir los domingos?) blancos, una mochila enorme, y, lo más importante, me coronaba un lazo blanco que me podías servir de paraguas, así era de grande. Eran las 8 de la mañana, tenía sueño y frío, y, además, me dieron un ramo de flores que olían mucho y me hacían estornudar cada dos por tres. Total: no me gustaba nada. Bueno, el delantal, sí, era bonito, pero era algo insoportable estar casi una hora de pie con las manos ocupadas y bajo la lluvia escuchar discursos de adultos aburridos. Me alegré un poco cuando al final nos invitaron a entrar en el colegio y nos acompañaron hasta la aula que tenía que convertirse en nuestro segundo hogar durante los siguientes tres años.

Nos sentamos en las mesas, y una señora alta nos dijo que era nuestra maestra y que se llamaba Elena Grigórievna y nos explicó las reglas básicas.
1ª: a los profesores se les dice "usted" y se les llama por el nombre completo.
2ª: todos se sientan en pares: una chica más un chico, se sientan rectos con las manos cruzadas en la mesa.
3ª: durante las clases no se dice ni una palabra sin levantar una mano recta.

(primera foto - posición correcta, segunda foto - posición incorrecta)

Nos dieron un libro. Para mí un libro siempre ha sido una cosa sagrada, misteriosa, así que recibir un libro nuevo la primera cosa buena del día. Lo abrí y mi sonrisa desvaneció. Era el abecedario.
- Discuple, Elena Grigórievna, - levanté la mano. - ¿No tendrá usted otro libro? Verá, ya he leído éste y no me pareció muy divertido. En realidad, es para los niños pequeños.
Tenía 7 años y estaba locamente enamorada del niño estrella de Oscar Wilde (sin saber la importancia de este cuento en el mundo literario. Luego, elegí este cuento para mi proyecto de fin de carrera, hice mi propia traducción al ruso y obtuve la mejor nota. Hace poco releí mi traducción y me quedé sorprendida por la pésima calidad de mi trabajo).
- Verás, pequeña, - me contestó la maestra. - Otros niños no han leído en abecedario aún, por eso tienes que aguantar un poco hasta que lo lean.
- ¿Cuánto?
- Un año, me temo.

Decidí irme a estudiar con otro grupo, que ya estaban leyendo otras cosas. Hice que mis padres hablaran con el director, pero no me lo permitieron, así que me aburría durante todo el primer curso. Me divertía ayudando a los demás, corrigiendo sus errores antes de que lo hiciera la maestra y soñando del niño estrella mientras. Fue cuando aprendí la cuarta regla:
4ª: si te aburres demasiado, siempre puedes levantar la mano y salir al servicio. Mientras sales, puedes ir a la cafetería y comer un pastelito allí.

Con el tiempo las reglas se hicieron menos estrictas. Ya levantábamos la mano como el niño de la foto, no estábamos sentados tan rectos, pero seguíamos diciendo usted a los profesores, nos levantábamos si otro profesor entraba o cuando empezaba y terminaba la clase, y, lo más importante, seguíamos teniendo mucho respeto a los profesores.

No se permitía hacer ruido en los pasillos, no se permitían chicles (en la URSS sí, habían chicles de tres sabores: café, menta y fresa), no se permitían juguetes. Más o menos en el año 1993 quitaron el uniforme (una verdadera lástima) y permitieron llevar zapatos con un tacón pequeño, usar un poco de maquillaje natural, pero quedaba prohibido soltar el pelo. Eramos rebeldes, íbamos maquilladas, llevábamos leggins y faldas mini. Fumábamos en la puerta del colegio, nos besábamos en las discotecas escolares que empezaban a las seis y terminaban a las nueve, pero jamás nos atrevíamos a faltarles de respeto a nuestros maestros y profesores.

Ya os conté la única vez que me atreví a rebelarme contra una profesora, pero estaba tan agobiada y sufría tanto de que me tratara mal, que para mí ya no quedaba otras opciones.

Tambíen tengo que decir que en los años 90 ser un profesor era un sinónimo de ser un perdedor. A los profesores les pagaban tan poco, que la mayoría prefirieron vender cosas en el mercado que seguir dando clases. De los que quedaron, ninguno intento demostrarnos sus frustraciones. Seguían siendo buenos profesores, y buenas personas.

En la siguiente entrada de mi blog hablaré de facultativos, actividades extraescolares y de todas estas cosas que les gustan a los niños.

Educación escolar en Rusia (mi experiencia)

2009-12-20T15:00:00.000+01:00

He vuelto antes de lo previsto. Estoy empezando un ciclo de artículos sobre la educación escolar rusa, pero tengo que reconocer que todo lo que voy a escribir, se basará en mi propia experiencia. Estaba metida en este mundo hasta el año 2002, y desde entonces no sé que pasa en los colegios rusos. Puede que las cosas hayan cambiado, pero vivo con la esperanza que los colegios de hoy han guardado algo de los de mi niñez.

Como es un tema muy amplio, se dividirá en varios capítulos:

- Disciplina y relaciones entre profesores y alumnos.
- Actividad facultativa.
- Oktyabryata y pioneros.
- Yo, profesora de inglés.
- Programa escolar.
- Subbotniks, turnos de limpieza y prácticas de verano.
- Noches de encuentros de alumnos antiguos.

Empecemos...

2009-12-16T19:28:00.000+01:00

Hasta el lunes estaré sin ordenador, así que contestaré a todos los comentarios y volveré a escribir a partir de la semana que viene.
¡Buen fin de semana!

Me desnudo, o 10 cosas que normalmente no cuento a nadie

2009-12-15T14:46:00.008+01:00

1. Perdí mi último diente de leche cuando tenía 15 años. Era un colmillo. Durante casi un año no sonreía.

2. Como carne cruda. No poco hecha, totalmente cruda. Sin sal.

3. Una vez me dio una patada una cabra a la que yo intenté ordeñar en plena calle.

4. Mi abuela hacía mermeladas de las frutas que yo le daba. Eran frutas que crecían en el jardín de un vecino.

5. Una vez entré por la ventana en la casa vacía de este mismo vecino y la cerré por dentro. Luego salí y clavé todas las ventanas para que no se abrieran. Me pilló mi vecino mafioso.

6. Soy una mala conductora. Cuando doy marcha atrás, confundo la izquierda con la derecha.

7. Una vez caí en un estercolero. En un estercolero muy grande.

8. No me gusta cuando me dicen que soy guapa, porque me doy cuenta de que no es verdad.

9. Cuanto más años tengo, más me gusta mi cumpleaños.

10. No sé cocinar y estoy muy orgullosa de mí misma por ello.

¿Queréis saber algún detalle?

Entre paréntesis

2009-12-14T18:52:00.003+01:00

Leyendo vuestros comentarios sobre el patriotismo me he acordado de una frase de Oscar Wilde:

Escojo a mis amigos por su buena apariencia, a mis conocidos por su carácter y a mis enemigos por su razón.

En ruso: В близкие друзья я выбираю себе людей красивых, в приятели - людей с хорошей репутацией, врагов завожу только умных.

Pues, si me busco enemigos con la ayuda de mi blog, estoy convencida de que van a ser personas inteligentísimas ))

El patriotismo

2009-12-14T13:03:00.002+01:00

patriota.

(Del gr. πατριώτης, compatriota).

1. com. Persona que tiene amor a su patria y procura todo su bien.

diccionario de la RAE

Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.
Lope de Vega

Mientras más estudiamos, más sabemos,
mientras más sabemos, más olvidamos,
mientras más olvidamos, menos sabemos,
mientras menos sabemos, menos olvidamos,
mientras menos olvidamos, más sabemos.
¿Entonces, para que estudiamos?
(versión completa, traducida del inglés)

Voy a hacer una confesión: soy una persona envidiosa. Durante toda la vida lucho contra mi envidia, pero más años tengo, más envidiosa me estoy haciendo. No es que tenga envidia a las personas con dinero o bienes materiales, no, pero talentos de los demás, eso sí. No es ninguna envidia negra, no es destructiva, es simplemente un deseo imposible de tener por lo menos un grano de talento para pintar, escribir, cocinar, hacer algo bello. Esta envidia no me hace sentir mal, un poco triste, a lo mejor. Sí, la tristeza de ver como con el tiempo no llego a hacer nada de lo que me gustaría hacer, de ser incapaz de expresarme para dejar una herencia intelectual.

Pero tengo aún más envidia a las personas que saben qué hay que hacer para el futuro prospero del país. Más leo, más escucho, más profundamente aprendo la historia mundial, menos entiendo qué es lo mejor. Me quedó estupefacta cuando un chusmilla en la calle de Moscú me dice "eres una mierda, en vez de hacer algo para tu país, huiste". Y si le pregunto, que es lo que tenía que hacer, seguramente, me respondería que nuestro santo deber ante la patria es echar a todos los negros, musulmanes, ucranianos, judíos, georgianos, etc, es decir a todos los que no sean rusos. Que nuestro deber patriótico es limpiar la raza humana y proliferar para el bien del país.

Es increíble como el país conocido como luchador contra el fascismo, ser patriota se ha convertido en el sinónimo de ser un fascista. Es decepcionante como tener amor a la patria se ha pervertido en odiar a las personas diferentes de ti mismo, sin saber en que son diferentes. En Rusia nunca ha sido un insulto decir a un negro que es negro o a un moro que es moro. Hasta hoy. Tener un marido extranjero puede provocar tragedias. Una chica que conozco por internet, casada con un chino, ha sido pegada en el autobús por los patriotas de hoy. A mí me llaman "puta de exportación" de vez en cuando. Hace poco un chico me culpó de no tener "un alma rusa". Claro que no, no odio a nadie, vivo en el extranjero, no me apareo con un portador de los genes rusos, no tengo nada del alma rusa, no soy patriota.

No me importa, que cada uno diga o que quiera, mi vida es mi vida. Pero me importa que estas personas llevan el nombre tan alto: son patriotas. Se mean en los ascensores, pegan a las mujeres, odian a todo el mundo, pero son patriotas. Viven el Rusia, proliferan para el bien de Rusia, y lo único que les importa es que son patriotas de la tierra rusa. Ya está.

Tengo mucho cariño a Rusia, es decir, al país, a su historia (incluso cuando la critico), a su naturaleza, a su gente tan peculiar, a su carácter maximalista, pero me da miedo pensar en el futuro de este país tan único, tan grande. Y lo peor es que no sé como puedo ayudar...

Sin embargo, veo una tendencia muy contraria en España. Si el patriotismo ruso se ha convertido en fascismo, el patriotismo español parecer haber desaparecido. Los musulmanes no quieren ver la cruz católica en nuestros colegios - lo quitamos, los catalanes no quieren hablar español - lo olvidamos. No tengo derecho a meterme en los asuntos españoles, ni siquiera tengo derecho a votar, pero mantengo los ojos abiertos y veo que España no se respeta tanto como tenía que respetarse este país.

¿Qué me decís sobre el patriotismo español?

PS: me dirijo a las personas españolas que hablan otros idiomas: gallego, catalán, vasco... No quiero decir que el español tiene que ser la lengua única en España, pero no comprendo ¿porqué la queréis eliminar? Tenéis una rara y perfecta oportunidad de ser bilingües, de saber más que otros, y no aprovecháis de esta oportunidad. Como lingüista no lo puedo comprender..

Historia mafiosa. Tercera parte.

2009-12-13T16:17:00.002+01:00

No sé cuando exactamente empezó el fin de la historia de mis vecinos. Puede que sea cuando no nos dejaron entrar gratis en una discoteca, puede que sea cuando se explotó una bomba artesanal en las manos de mi amiga, o aún más tarde, cuando se quedó embarazada la hija mayor, o cuando la madre de familia se buscó un amante, o cuando no pudieron hacer salir de la cárcel al padre.

Creo que lo más lógico sería empezar por el fin de mi amistad con las hijas del vecino. Siempre he sido más amiga de la hija mayor, por la edad. la hija menor tenía 4 años menos que yo, lo que en adolescencia tiene mucha importancia. Una chica de 16 no tiene mucho en común con una chica de 12, ya sabéis.

El 22 de julio del 2000, si me acuerdo bien de la fecha, siete chicos del pueblo se reunieron en una casa, compraron varias botellas de samogon (vodka casero), y decidieron pasar la noche bebiendo y diviertiéndose. Uno de ellos, antes de reunirse con los otros pasó por la discoteca del pueblo donde conoció a una chica. La invitó a la cena con sus amigos y los dos fueron a la casa, donde les esperaban otros seis chicos de 14 a 18 años de edad. Borrachos, hicieron beber a esta chica, y, como es fácil de imaginar, la violaron. Los siete. En el juicio cada uno de ellos insistía que él no la había tocado, que habían sido todos los demás menos él. La chica tenía 13 años.

Yo no conocía a la chica, pero sí, conocía a algunos de los chicos, y, como muchas personas en el pueblo, juré que no volvería a hablar con ellos. No cumplí mi palabra, os contaré porqué. Al día siguiente fui a la casa de mis amigas para hablar de lo que pasó. Me quedé boquiabierta cuando la primera frase que dijo mi amiga fue: "la culpa es de ella, no tenía que haber ido, sabía lo que la esperaba". Aquel día me peleé por la primera vez en mi vida con estas amigas, discutíamos a gritos, hasta que comprendí porque defendían a los violadores. ¿Lo comprendéis?

Tener un padre mafioso, que mandaba matar y que mataba, que probablemente hacía cosas peores, es algo que a su familia la hizo padecer el síndrome de Estocolmo. Admitir que eran criminales fue admitir que su padre era un criminal, no se lo podían permitir.

De los siete chicos sólo tres fueron a la cárcel. Uno se escapo, tres eran menores de edad. Mis amigas se hicieron muy amigas de los tres prisioneros, les escribían cartas, iban a visitarlos, hasta intentaron sobornar a la jueza. El padre les prohibía cualquier contacto con los chicos, pero el padre ya estaba perdiendo su autoridad, se sentía culpable por el mechero, unos de sus guardaespaldas que al mismo tiempo era su mejor amigo (si esta gente tiene amigos) murió un poco antes. Mi amiga me pidió que le diera mi dirección para que las cartas llegaran a mi casa. Negué. Me invitaron una vez a ir con ellas a la cita, dije que esto jamar ocurriría. Poco a poco se alejaron de mí hasta desaparecer por completo. Eramos vecinas, las veía por la ventana, las oía hablar, pero no nos veíamos más, apenas nos saludábamos si nos encontrábamos en la calle...

Seis meses después, en invierno, me estaba arreglando para salir con otros amigos, cuando la hermana mayor entró en mi habitación. Apenas entró, se deshizo en lágrimas. No tenía con quien compartir su dolor. Vio a su madre con otro hombre, su padre mandaba a matar a sus competidores y estaba claro que los clanes de estos competidores iban a vengarse, y, por último, estaba embarazada, porque un amigo de la prisión de quien estaba locamente enamorada, no quería usar condones. Prometí que le buscaría un médico con la condición de que dejara de ver a los violadores. "No eres más mi amiga," dijo. "No quieres que yo sea feliz, te odio". Encontró un médico con la ayuda de se tía.

En 2004 el amante-violador escapó de la prisión y se escondió en la casa de mis vecinos. Así empezó a trabajar para el mafioso, haciendo el trabajo más sucio y yendo de vez en cuando a la cárcel (el que hace el trabajo sucio es el que se declara culpable si el asunto llega a la atención de la milizia). En mayo de 2004 en un periódico de Moscú apareció el artículo que os voy a traducir.

Por respeto a la familia de mi vecino, por todo lo bueno que me hizo el mafioso (siempre ha sido muy bueno con mi familia), voy a cambiar el nombre y el nombre de este pueblo, aunque reconozco, que no es tan difícil de averiguarlo.

El caso escandaloso de la muerte de un bandido jefe llamado "Sokol" ha tenido un desarrollo macabro e inesperado. Como se sabe, el asesinato fue ejecutado con la ayuda de unos policías locales del municipio. Uno de los figurantes más importantes de este caso, el criminal llamado "Maestro" ha muerto en circunstancias misteriosas en una cárcel de la región de Moscú.

El líder de la banda criminal, el Maestro, empezó su carrera profesional como maestro de primaria y formó su banda con sus ex alumnos del colegio. Hace un año el Maestro y sus bandidos asesinaron a su competidor Sokol. Le mataron a tiros, llevaron el cuerpo en el coche del asesinado al campo y allí lo quemaron. El asesinato fue planeado y ejecutado con la ayuda de tres agentes de la milizia, cuyo papel fue obligar al Sokol a ir al encuentro con los bandidos del Maestro. En abril tres sospechosos de este caso, incluido el Maestro, fueron detenidos y encarcelados, donde revelaron la historia de su amistad con los agentes de la milizia.

En mayo nuestro periódico publicó un articulo sobre la conexión entre los agentes y los asesinados. Al día siguiente el Ministerio Público abrió un expediente de este caso, y este mismo día el Maestro murió en una cárcel de la región de Moscú. Según la versión oficial, murió de septicemia. Lo extraño de su muerte es que los expertos hicieron la autopsia solamente 24 horas después de la muerte, y no antes, como la ley obliga. Durante la autopsia detectaron un hematoma extraño en la nuca y marcas de asfixia - como si fuera cogido por el cuello y golpeado contra la pared o el suelo. La versión más probable es la venganza por parte de los amigos del Sokol. También es posible que el maestro fuera asesinado por miedo de revelar la historia completa de los agentes implicados de la milizia .

Dos días después del entierro del Maestro, su tumba fue destruida por desconocidos, las flores cortadas en trozos y el sepulcro roto.

La mujer abandonó la casa y se fue a vivir con su amante. La hija mayor se casó con el violador, tuvo un hijo, luego se divorció. Vive con su hijo en la casa de su padre. Hace poco la vi en la calle, su hijo jugaba con una pistola de madera. Estaba disparando a los peatones. La hija menor se fue a vivir a Moscú con una amiga, hace poco abrió un bufete de abogados. No quiere ver a su familia...

Puede que os parezca raro que yo tengo algo de respeto por el hombre, pero leyendo mi blog vais a entender porque. Digo que él ha hecho cosas buenas en su vida, y es verdad. Varias veces me protegió cuando yo lo necesitaba. Os lo contaré en el futuro.

Subbotnik hoy

2009-12-12T20:53:00.000+01:00

La idea de subbotnik siempre me parecía muy buena. Fue Exupery quien dijo: "Cuando por la mañana uno termina de arreglarse, hay que hacer cuidadosamente la limpieza del planeta".

En primavera la gente rusa se despierta, se pone ropa de colores alegres, abre las ventanas de sus casas para dejar entrar aire, empieza a sonreír. Cuando se derrite la nieve es cuando se despierta la tierra de nuestro país. Se despierta sucia, llena de botellas rotas, papeles mojados, condones usados, bolsas de plástico.

Hoy toda la limpieza es trabajo de los inmigrantes de Uzbekistan, Kazakstán, Tayikistán y otros países de la ex Unión. Pocos rusos trabajan limpiando calles, los sueldos les parecen una miseria. Es difícil imaginar que hace unos 20 años la gente podía reunirse un sábado para recoger todo lo que se había acumulado, y, además, hacerlo gratis y con buen humor.

Me pregunta Pусофил si todavía celebran los subbotniks en las universidades. Pues sí, pero ya nada es igual. Me acuerdo, cuando hacía mi primera carrera, un día vi un cartel invitando a toda la gente a participar en este acontecimiento. Teníamos también como prácticas trabajo en el campo. Todos los estudiantes en ambas ocasiones trajeron cartas que decían que por motivo de trabajo tal y tal persona no había podido participar... blah-blah-blah. Nuestros padres se dedicaban a escribir estas cartas y poner sellos de las empresas donde trabajaban. Sólo fueron los que no tenían la oportunidad para hacer una carta. No queríamos mancharnos las manos. Sí señores, así de fácil. Es una buena tradición pero que alguien más la siga.

Sin embargo, me gustaría que la tradición volviera. Antes no había tanta basura en las calles, porque la gente valoraba el labor de los limpiadores. Ya no, ya se ríen de los basureros, escupen en el suelo, y al ver a un pobre inmigrante con una escoba de hierro, tiran el cigarrillo justo bajo los pies del limpiador.

La última parte de la historia mafiosa se retrasa hasta mañana. La culpa es de la película "Roma", ya me quedan 5 capítulos. De allí he aprendido que la palabra rusa zar es una forma cambiada de la palabra latina César. ¡Buen fin de semana!

PS. Acabo de darme cuenta que hoy se celebra el día de la constitución rusa. Pues, tengo una pregunta para mis lectores españoles: ¿qué sentís el 6 de diciembre cuando se celebra el día de la constitución española? También tengo una pregunta para mi lectora rusa Elena (o si hay otros lectores rusos, a ellos también): ¿este día tiene alguna importancia para tí? qué sientes?

Y no es ninguna provocación )))

Mi ciudad hace años

2009-12-11T15:02:00.002+01:00

He encontrado varias fotos de mi ciudad en la red. Me gustaría que las veáis.

1 (o 9) de mayo del 1978. No entiendo muy bien si es una demostración de los trabajadores o el desfile militar. Por lo que veo, hay de todo. Me distraen los militares en la primera foto y me hacen pensar que es el día 9 de mayo, pero en la segunda foto hay retratos de Lenin, Marx y Engels, que me hacen pensar que es el día 1. ¿Qué opináis?

El edificio blanco es el gobierno de la ciudad. En estos años mi padre iba a dormir allí durante las reuniones de la Partía (el Partido Comunista).

1988, tres años antes de la desaparición de la URSS.

El 9 de mayo de cada año los veteranos de la Gran Guerra Patriótica se reúnen para celebrar la victoria. Los jóvenes les regalan flores a todos.

Mañana terminaré la historia de mi vecino, os contaré como murió, que pasó con la mujer y que hacen ahora sus hijas.

Historia mafiosa. Segunda parte.

2009-12-10T14:55:00.003+01:00

En un día de verano cuando hacía mucho calor, mis padres y yo estábamos en la terraza de nuestra casa de verano. Era la hora de comer, pero nadie quería moverse para preparar algo de comida. Mi madre me estaba haciendo trenzas africanas, mi padre leía un historia policíaca y de vez en cuando exclamaba: "te van a matar, idiota" o "que te maten ya".

De repente los tres oímos un tiro en la casa de los vecinos y un grito insoportable. Así gritan cerdos cuando les cortan la cabeza, lo sé.

"Le han matado", constató mi padre. Nos quedamos un momento sin palabras, sin saber que decir, como comentar lo que pasó. Y, además, el grito no era de un hombre. Los vecinos tenían una perra que en varias ocasiones había mordido a varias personas, así que a lo mejor alguien se venció y mató a la perra.

Al cabo de unos segundos, que nos parecieron una eternidad, vimos a mis dos amigas corriendo hacía nuestra puerta de entrada. Lloraban.

Salí para abrirles y vi que la hermana mayor estaba ensangrentada y la otra estada más pálida que la nieve. "Ayúdanos", dijo la segunda, a mi hermana se le explotó un mechero.

Llamé al hospital para que viniera una ambulancia. Les expliqué la situación y dije a donde ir y me contestaron que no se iban a meter en esto. El coche de mi padre estaba roto. Salí a la calle, paré el primer coche que pasaba, que, por suerte, era de otro vecino que nos conocía a todos. Fuimos a mi casa para recoger a las chicas.

Mi madre le estaba lavando la cara a la hermana mayor. Se veían granos de pólvora en sus mejillas, en su cuello. Faltaba la falange de un dedo en su mano derecha. En las rodillas tenía un bol lleno de la sangre que corría del dedo cortado. Estaba a punto de caerse desmayada, mi padre la sujetaba en la silla. La hermana menor lloraba sin parar.

Luego mi padre la cogió en brazos a la chica herida y la llevó al coche del vecino. Se fueron al hospital. Me quedé en casa, no cupe en el coche, fueron el vecino, dos chicas y mis padres. Pasé un buen rato pensando en lo que pasó después llamé al restaurante de la madre de mis vecinas.

Por la noche, cuando las chicas estaban ya en casa, oí gritos de su casa. El padre le estaba regañando a la hermana mayor: "Te dije que no tocaras nada en la estantería. Eres estúpida y por eso estás como estás".

El mechero estaba preparado para un competidor. La chica limpiaba la casa y vi este mechero. Como en esta casa nadie fumaba, se le ocurrió probar este mechero y, si funcionaba, regalárselo a un chico que le gustaba. Si ella fumara, se habría quedado sin cara.

Durante todo aquel verano me seguía preguntando si el dedo iba a volver a crecer. Le contestaba que no lo sabía hasta que un día me dijo "no va a crecer, no hay hueso".

Historia mafiosa. Primera parte.

2009-12-09T16:53:00.006+01:00

Como muchos niños rusos pasaba las vacaciones de verano en la casa de mis abuelos. Allí es donde tenía amigos de verdad, donde me sentía realmente libre y yo podía ser yo sin tener que hacer caso a mis padres y a mis profesores. Un verano encontré que la casa de un vecino, que siempre había estado vacía, se habitó. Los nuevos vecinos estaban construyendo una casa nueva, una casa enorme, de ladrillo en vez de madera. Eran jóvenes, como mis padres. Tenían dos hijas: una de 5 y otra de 6 años. Yo tenía 8.

Nos conocimos, y como algo natural les pregunté a que se dedicaban sus padres. La madre era directora de un restaurante, me dijeron. "Y vuestro padre?" pregunté.

- Es profesor, dijo una.
- Es conductor, dijo otra.

Luego se miraron y me dijeron "es hombre de negocios". A los 8 años me importaba muy poco a que negocio se dedicaba mi vecino. Era muy bruto, cambiaba coches cada mes, siempre iba rodeado de cuatro hombres, dos se sentaban en el asiento delantero (uno de ellos conducía), mi vecino se sentaba en el centro del asiento trasero, y otros dos hombres se sentaban a su lado. Gritaba mucho (luego supe que simplemente era un poco sordo) y le daba miedo a todo el mundo. La gente hablaba de él y no decía nada de bueno.

A mí no me caía mal. Apenas me hablaba, pero sonreía a veces, sus hijas eran buenas, la mujer era educada y siempre me invitaba a comer a su casa. De todos los amigos yo era la única a la que se permitía entrar. No sé porque tenían tanta confianza en mí. El marido no comía con la familia, siempre se le servía comida en un salón grandísimo y él comía con uno de los guardaespaldas, que era el más fiel.

Pasaban años y años, seguíamos siendo amigas con las chicas, entrar en su casa para mí era algo tan natural como entrar en mi propia casa. Me quedaba a dormir con ellas, pero eran noches sin sueño, porque el teléfono de la casa sonaba toda la noche y mi vecino hablaba en voz muy alta. Conocía a los guardaespaldas, bromeaba con ellos, jugábamos juntos al tenis de mesa o al billar.
Era algo natural estar en el salón de la casa hablando y ver como entraban cinco hombres con armas. Era natural volver a mi propia casa y ver a través de la ventana como llegaban coches de policía (milizia), de donde salían docenas de personas con máscaras y ametralladoras y se dirigían hacia la casa de los vecinos. Al día siguiente las chicas decían que su padre se había marchado de vacaciones. Nunca les hice ningún comentario sobre su padre.

La gente decía que tenían un pasillo en el sótano que llevaba de la casa hacia un escondite secreto. No vi ningún pasillo, ni laberinto, ni nada. Vi sacos de patatas guardadas para el invierno, vi muebles que ya no les servían, vi armas. Creo que si hubiera existido este pasillo, mi vecino no habría tenido que irse de vacaciones tantas veces. Sin embargo, las vacaciones no duraban mucho. Al día siguiente de su desaparición, se reunía el consejo de familia. Se reunía el dinero del clan y se elegía una persona para ir a hablar con el dueño del hotel a donde le llevaban a mi vecino. Solía salir al cabo de una semana o dos.

Yo aprovechaba mucho mi situación tan privilegiada. Si llamaba al taxi, no tenía que decir mi dirección. Decía "quiero un taxi a la casa de N." Sí iba a una discoteca con las chicas, jamás pagábamos la entrada. Además, ningún tío guarro se atrevía a tocarnos. Si aparecía alguien de otro pueblo que no sabía quienes eramos (eso sólo pasó un par de veces, ya que toda la provincia sabía quien era mi vecino), llamábamos a los guardaespaldas.

Cuando yo tenía 16 años, mis amigas - 14 y 13, el poder de mi vecino empezó a desvanecer. Me di cuenta de que la cosas ya no eran como antes cuando al entrar en la discoteca del pueblo, un hombre desconocido nos paró en la puerta y dijo "a pagar".

- Sabes, quienes somos? - le pregunto la mayor de las hermanas.
- Me importa un bledo, - contestó tranquilamente. - A pagar.

Así empezamos a convertirnos en simples mortales.

Mañana seguiré contándoos la historia de esta familia. Repito que la segunda parte va a ser dura, pero la voy a contar tal y como pasó. Si a alguien no le gustan cosas crueles, que no la lea.

Entre paréntesis

2009-12-08T23:42:00.003+01:00

Mis queridos españoles, que lengua tan tramposa tenéis...

Quien hubiera pensado que "meter caña" y "meter la caña" son cosas tan distintas...

Mi ciudad, ya que es una ciudad. Tercera parte.

2009-12-08T18:30:00.006+01:00

Uno de mis lectores anónimos me citó la wikipedia:

La Conferencia Europea de Estadística de Praga considera como ciudad una aglomeración de más de 2.000 habitantes siempre que la población dedicada a la agricultura no exceda del 25% sobre el total. A partir de 10.000 habitantes, todas las aglomeraciones se consideran ciudades.

Así que mi pueblo es una ciudad de verdad, tiene más de 100.000 habitantes y la población no se dedica a la agricultura. Se dedica a la enseñanza. El lema de la ciudad dice "nosotros enseñamos volar a los aviones", y es pura verdad. Los aviones militares rusos se prueban en mi ciudad. Hay un tanto por ciento de habitantes que mueren probando aviones. He conocido a varios. Yo no sé mucho de aviones. Sé como vuelan, sí porque no se caen, pero lo que realmente me gustaría saber es porque a veces sí se caen aunque no deben. Creo que no soy la única a quien le interesa saber eso.

Pero iba a dedicar esta entrada al ferrocarril infantil. En mi ciudad desde hace 70 años existe un linea de tren donde sólo trabajan niños (de 11 a 17 años). Cuando tenía 11 años, todos mis amigos fueron a trabajar en el tren, todos, menos yo. Mis padres me lo prohibieron y cuando les dije que quería aprender algo interesante que me podía servir para algo en el futuro, me compraron un manual de inglés.

Es una carrera de 5 años, se supone que los alumnos practican en el tren o en las estaciones. Después de un par de meses de estudios casi todos mis amigos lo dejaron. Lo único que se permitía a los menores de 15 años era limpiar estaciones y vender billetes. Una desilusión horrible... yo, con mi manual de inglés (cabreada con los padres y llena de envidia) por fin pude decirles "suponía que iba a ser así, por eso no fui con vosotros". Creo que de todas formas es un proyecto interesante, cada verano que voy a Rusia, me doy la palabra de hacer un viajecito en este tren, pero hasta ahora no lo he hecho.

Era mala, y, además, protestona. A los 14 años hice que despidieran a una profesora. Hasta hoy estoy muy orgullosa de esta victoria. Era profesora de inglés y no me aguantaba. Cuando aprendí de memoria "adieu, adieu! my native shore" de Byron para una clase de lectura, me dijo que con un acento tan terrible no se podía citar a Byron. Cuando un alumno hacia dos errores, le ponía una nota buena y a mí, por la misma cantidad de errores, me ponía una mala. Si yo leía en clase, me decía que yo tenía que aprender a leer. Un día me sentí tan agobiada, que le dije que era una hija de puta y que las frustraciones de una tonta con bigote no tenían que convertirse en mis frustraciones. Me echó de la clase y me prohibió volver sin mis padres y sin el director. Fui al despacho del director y le conté todo lo que me había pasado. Me sorprendió mucho, pero el director me creyó. Vieron mis notas de inglés que eran muy, pero muy bajas, vieron las notas de las demás asignaturas que eran muy buenas y me hicieron pasar por un examen. Había tres profesores de inglés, el tutor de mi grupo, el director y un psicólogo. Aprobé el examen con la nota de sobresaliente. La profesora fue despedida.

Otros profesores me tenían mucho cariño aunque se cabreaban conmigo. Me encantada buscar errores en su trabajo. La profesora de literatura rusa nos dijo una vez que de toda la Unión Soviética, los mejores escritores son de la etnia rusa. La corregí que, por ejemplo, Nikolay Gogol era ucraniano, Shota Rustaveli era georgiano, Pushkin apenas era ruso por una simple razón - era negro. Me echó porque me atreví a discutir su opinión. En lo demás era una profesora buenísima que me enseño a escribir bien y me ayudó a publicar mis primeros relatos en un periódico.

La profesora de biología me echó porque la pregunte dónde en el póster del cuerpo humano se situaba el clítoris. De verdad me interesaba, tenía 10 años y cuando mis padres no estaban en casa, leía "Emmanuelle".

La profesora de historia me echó porque hice llorar a una compañera mía. Pero no fue culpa mía, la pobre me dijo que odiaba a los judíos y la pregunté si odiaba a Jesucristo también. "Como puedes comparar a Jesús con los judíos?", me dijo. "Porque era judío", la conteste, y se echó a llorar repitiendo "que no, era ruso!" La chica desde entonces tiene mucho cuidado con el nacionalismo y antisemitismo, a propósito.

También me echaban porque me vestía como me daba la gana, no recogía el pelo, y bostezaba durante las explicaciones del material nuevo. El día de mi graduación del colegio, los profesores lloraban. Espero que les daba lastima despedirse de mí.

PS: a finales de los años 90 al cura de la iglesia de Ramenskoye, lo echaron del trabajo. En su libreta profesional (cada ruso tiene su propia libreta donde se apunta la experiencia profesional) como motivo pusieron "profesionalmente inútil". Esto ya no es lo que vi, es lo que me contaron las abuelitas que trabajaban en esta iglesia cuando un día fui a ver como estaba todo.

Mañana y pasado mañana os contaré una historia mafiosa. La primera parte va a ser para todos, pero no recomiendo que las personas sensibles y mujeres embarazadas lean la segunda. va a ser un poco dura.

Gracias por vuestro apoyo, me da mucho ánimo ver que os interesa lo que cuento. Si os interesa un tema especial sobre mi país o sobre mi visión de España, preguntad. Si queréis corregirme o añadir algo a lo que escribo, bienvenidos.

Mi pueblo. Segunda parte

2009-12-07T21:28:00.003+01:00

Mi pueblo fue construido en los años 40 del siglo pasado. Los viejos de allí dicen que lo construyeron los prisioneros militares de la guerra, pero no he encontrado la comprobación en los fuentes de información. Los edificios del casco viejo en su apariencia se parecen a los edificios que he visto en Alemania, y la arquitectura no se parece a la de la época de Stalin. Wikipedia dice que los primeros edificios aparecieron antes de la guerra, pero a mí me gusta más la versión popular. Es más romántica, aunque también es más cruel.

Hasta hace unos 15 años no había iglesias ni catedrales en este pueblo, las más cercanas estaban en un pueblo cercano y en Ramenskoye. La de Ramenskoye durante la guerra se usaba como almacén de armas. Luego la restauraron, mi padre participó en la restauración. Contaba que encontraron muchas armas en los sótanos y las tiraron todas al un lago cercano. El sacerdote de esta iglesia a principios de los años 90 vendía vídeos (reproductores VHS), no sé quien se los daba para vender. El primer vídeo que teníamos en casa, nos lo vendió él. Cuando le construyeron una dacha (casa de campo) a este sacerdote, pagó a los obreros en rublos. En billetes de un rublo, quiero decir. Para entenderlo un poco mejor, en aquella época un billete de un rublo era precisamente lo que daban los feligreses para la iglesia. Lo he visto, no lo invento ni es lo que me contaron.

En la misma época el mismo sacerdote le vendió otro vídeo a un familiar mío. El tío, vaya, de verdad era mi tío segundo, puso un cable de antena por todo el bloque donde vivía y cada noche a las 9 ponía películas de los EEUU. Con este cable todo el bloque se conectaba a ver estas películas. Cobraba una pasta.

En mi pueblo sólo había una tienda de regalos donde sólo una persona hablaba inglés a nivel how do you do? - five roubles - thank you. Esta señora ganaba más que todos por la propina que le dejaban los extranjeros (acompañados por los tíos de la KGB, por supuesto). Había un supermercado donde vendían embutidos de buena calidad (hecho de menos este sabor). En aquella época comíamos caviar. Nos lo podíamos permitir. Y, además, no estaba prohibido como ahora.

Pero lo mejor de mi pueblo era el ferrocarril infantil, el sueño de mi niñez. Os contaré este sueño en mi siguiente entrada.

También contaré porque los profesores me echaban de la clase y que injusticias sufría por la pasión por la belleza. Seguid leyendo...

Mi pueblo

2009-12-06T16:17:00.004+01:00

Me resulta un poco difícil decir "pueblo" cuando hablo del lugar donde crecí, porque en ruso sólo hay dos palabras básicas para municipios: son gorod (ciudad) y derevnya (pueblo). La segunda palabra se refiere a un municipio periférico, donde las casas son de una planta y todo esto está en el campo. Cualquier otro municipio es gorod. Así que traduciendo, me siento un poco molesta por la necesidad de llamar pueblo lo que en mi lengua yo llamaría ciudad. Luego, claro, hay otras palabras, como gorodok, selo, posyolok, pero se usan mucho menos, dejando que todo se divida en blanco y negro: ciudades y pueblos.

Nací en Moscú, pero no hay ninguna prueba. Mis padres vivían en un municipio a unos 50 kilómetros de la capital. Para evitar colas en los registros civiles de Moscú, me registraron como nacida en este municipio, en este pueblo periférico. Así que me convertí en lo que los moscovitas llaman "zamkadysh". Mkad es la carretera circular de Moscú, la que rodea toda la ciudad. Como los precios de parcelas comerciales en el lado interno de la Mkad son mucho más altos que de las parcelas del lado externo (lo que ya no es Moscú), la mayoría de tiendas Ikea, Leroy Merlin y otras se construyen en el lado externo. En un libro ruso, se hacía la pregunta "Hay vida fuera de la Mkad?", y desde allí vino el nombre (ofensivo, por supuesto) zamkadysh: los de fuera de la Mkad.

Pues, yo soy de los zamkadysh. Soy de un pueblo que en su época era cerrado. Es decir, si pillaban a un extranjero en el territorio de este pueblo, en este mismo momento lo juzgaban como espía. Un extranjero (no un turista, los turistas ni siquiera sabían que tal sitio existía, supongo, me refiero a los científicos, diplomados, militares) necesitaba un permiso especial y iba acompañado por los mejores tíos de la KGB.

Ahora lo siguen cerrado cada dos años durante una semana por motivos de una exposición. No lo cierran del todo, pero para entrar con un coche, hay que enseñar el pasaporte con el sello del padrón o el permiso para entrar. No lo cierran por el miedo de los espías extranjeros, al revés, el pueblo está tan lleno de extranjeros, que los encierran para proteger de los terroristas. Como cambian las cosas...

Sabio vs maduro

2009-12-05T21:21:00.003+01:00

Mi mensaje de bienvenida (y al mismo tiempo el texto de publicidad) ha causado una discusión bastante desagradable en un foro de amantes de Rusia debido a la palabra "sabia" que he usado.

Pues, resulta que me equivoqué. De ninguna forma quería decir que los españoles sois todos tontitos, y yo soy la única sabia en este país. Me refería a la experiencia que tengo. Nada más.

Por lo cual pido perdón a los que se han ofendido y cambio, donde puedo, la palabra exagerada por otra: "madura" y me comparo con las personas de mi edad, no con las personas verdaderamente respetables en su sabiduría.

El recuerdo más dulce de la URSS

2009-12-05T11:12:00.005+01:00

Muchos fines de semana mi padre y yo íbamos a un parque de atracciones. Mi madre trabajaba mientras, y sin ella lo pasábamos en plena armonía y paz. Mi padre era mi mejor amigo.

Los parques de atracciones rusos no son como los que veo aquí, agobiantes, llenas de gente y basura que dejan tirada por todos los lados. Allí, en mi primera vida, primero eran parques y luego de atracciones.

Paseábamos, charlábamos tranquilamente, soñábamos de mi vida futura (mi padre tenía muchas esperanzas), disfrutábamos del día.

Todo hasta llegar a un punto de venta de gaseosa.

Eran maquinas inmensas siempre con un vaso de cristal que se podía lavar en la misma máquina. No nos gustaba usar el vaso de todos. Siempre llevábamos uno plegable de plástico y nos llenábamos de gaseosa primero con jarabe dulce, luego sin. Sólo después de haber paseado un buen rato, de habernos hinchado de gaseosa hasta tener hipo, íbamos a las atracciones. Pasábamos un día entero en el parque y cuando anochecía, volvíamos a casa para guardar en secreto todas las vivencias de este día, para que fueran nuestros momentos de felicidad, nuestros y de nadie más.

Ya no hay estas máquinas, ya no está mi padre conmigo, pero mis dulces recuerdos seguirán vivos hasta que me muera yo. El parque de atracciones también sigue funcionando. Se llama Izmailovky Park de Moscú.

Mucha suerte

2009-12-04T17:58:00.003+01:00

En mi lengua hay una frase hecha "haber tenido suerte con el marido". Es una de las frases que se usan entre las mujeres para expresar aprobación, hasta envidia. Nunca he podido entender esta frase, ni llego a entenderla ahora, cuando llevo más de un año felizmente casada.

Para explicar un poco, a que se debe la aparición de esta frase, vamos a imaginarnos una situación normal y corriente. Una chica que cumple sus 18 años, ya no es una chica. Ya todo el mundo la va a llamar "mujer", ya sus padres dormirán con un poco de tranquilidad porque la hija es mayor de edad y puede hacer todo lo que quiere, ya los amigos se reirán de ella, porque todo el mundo sabe que significa hacer todo lo que quiere uno. Y sin castigo.

La libertad emborracha. Borrachas de alcohol y borrachas de libertad (una mezcla peligrosa) estas dieciochoañeras pierden cabeza. Entre las amigas se habla de tíos, de amores, del sexo, y así, llevadas por las impresiones, por el cotilleo, muchas de ellas se encuentran casadas. Un día se despiertan casadas, y se acabó. No tienen muy claro como les ha pasado, apenas saben quien es él de al lado.

En un par de años se reúnen en las fiestas anuales de los ex-compañeros del colegio. Es allí donde dicen "has tenido suerte con el marido, yo no".

Me dan mucha lastima estas chicas. A mí me han dicho esta frase muchas veces, y cada vez esperan que yo conteste, que no, no tanta suerte. Que mi marido es vago, o tonto, o bruto o lo que sea. Así se alegrarían un poquito, no se sentirían tan infelices, tan inútiles y perdidas en la vida cotidiana.

No contesto. Sonrío tristemente, porque de verdad me dan lástima. Ellas piensan que han acertado, y se van contentas.

Hipocresía Mundial

2009-12-01T23:55:00.001+01:00

Nací en un país donde idealogicamente no había pobres ni ricos. Nos decían que todos eramos iguales, que el individualismo era un pecado, que teníamos que compartir nuestros bienes con los compatriotas. Idealogicamente, sí. En realidad, pura y dura, todo era un poco diferente. La riqueza de los niños soviéticos se medía en chicles. Nuestros padres se dividían en dos grandes categorías: los que dictaban la ideología y los que la escuchaban.

Los primeros tenían pasaportes diplomáticos, es decir, podían salir del país (con la obligación de contar historias feas sobre el extranjero al volver, claro). De sus viajes traían chicles colorados con pegatinas, vaqueros americanos y zapatos deportivos blancos. En los años de mi adolescencia por una pegatina se compraba, por ejemplo, una colección completa de obras de Pushkin. Los vaqueros luego se vendían en el mercado negro por unas cantidades enormes de dinero. Tengo una carta que mi madre envió a su madre en los años 70 para pedirle permiso para gastar su sueldo mensual en unos vaqueros de campana increíblemente azules. Sé que tuvo el permiso. Mis padres eran de la segunda categoría. Escuchaban. Pero tampoco creían mucho. Así que al final mi padre se hizo diputado de la Duma Municipal del pueblo donde vivíamos. Para dejar de escuchar las tonterías de los demás y empezar a dictar él. Y también por que a los diputados se les concedían pisos municipales, aunque esto último no se decía en voz alta. Así fue la vida hasta el año 1991.

La caída del régimen fue tan rápida que de un día para otro perdimos nuestra patria, nuestro pasado, nuestra idea. Lo que antes se creía malo, se convirtió en bueno, y al revés. Ya no eramos todos iguales. Los nuevos rusos, todos los eramos por dejar de ser pueblo soviético y convertirnos en ciudadanos de la Federación Rusa, culpábamos al partido soviético de hipocresía y proclamábamos libertad, independencia, y autosuficiencia. No queríamos más hipocresía, queríamos echarnos para delante, con los ojos abiertos y corazones llenos de verdad.
Luego me tocó elegir la futura carrera y entre a una universidad donde se estudiaba traducción. Una de las asignaturas más importantes fue prácticas de inglés. Allí hablábamos de todas las cosas que nos interesaban, entre ellas de dinero. Me acuerdo del día cuando la profesora nos pregunto, que haríamos si encontráramos un millón de dólares en la calle. Me toco responder la pregunta. Lo gastaría, dije. Me compraría una casa bonita, empezaría a viajar para conocer el mundo, disfrutaría de una vida hedonista sin preocuparme de pan del día. La gente se quedó sin palabras. Estupefacta. Muda. Pasaban largos segundos de silencio hasta que la profesora dejó de mirarme como a una idiota y dijo: "No darías nada a los pobres?"

Había que ver la que se montó. Me reprochaban de egoísta, me explicaban que hay que compartir nuestros bienes, que mi posición era un pecado... Todo eso me daba una rara sensación de haberlo vivido antes. Esta gente que odiaba nuestro pasado que culpada los socialistas de hipocresía repetía las palabras de estos socialistas. Fue el momento cando decidí que el país no tenía futuro, que nada iba a cambiar, ni la pobreza de la gente, ni la mentalidad. Nada. Y aquel fue el momento cuando decidí que no me quedaría a vivir en este país.
Hace unos días hablé con un conocido español de nuestras posiciones políticas y, hablando de si mismo, él, entre todas las cosas que me contó, dijo que si una persona no es idiota, tiene que ser socialista. Me puse a reír. Dame por lo menos una buena razón para ser socialista, le dije. "Pues, hay que compartir nuestros bienes," contestó.

¿Con quién y por qué? Señores, para ayudar a un pobre que no ha tenido la oportunidad de levantar cabeza no hay que ser ni derecho ni izquierdo, basta con ser una persona normal. Pero no hay ningún motivo para compartir con un vago que no ha querido mover el culo para buscar pan, pero ha levantado otra parte de su cuerpo para hacer cinco hijos. Tampoco quiero que un nene que no haya visto en su dulce vida nada y que no haya tenido mayor problema que qué regalo comprar a su novia para el año nuevo, me indique que tengo que hacer con lo que he ganado trabajando. Por que todos sois hipócritas, vosotros, los que queréis compartir. No estáis dispuestos a pagar un billete de tren de cercanías a una señora mayor que dejó el monedero en casa. La miráis de reojo, para ver si se atreve a ir sin billete, pero sois demasiado ratas para gastar un euro en una persona que no sea vosotros.

Hipocresía mundial, este es vuestro diagnosis.

PS: Me molestó mucho lo que pasó en la Universidad, por eso sigo las vidas de mis ex compañeros desde lejos. Por lo que sé, dos gastan dinero en drogas, una chica en alcohol, las demás se casaron, tuvieron hijos. Ninguno comparte sus bienes.

Rusos vistos por los demás

2009-11-28T18:58:00.001+01:00

Nos reímos muchísimo hablando con los extranjeros. Somos nosotros quien cuenta sobre osos en la Plaza Roja, gorras típicas, frío que te pela, vodka etc.

La pura verdad es que yo nunca he probado vodka.